miércoles, 30 de septiembre de 2015

Álamo


La violencia del mundo,
que es
mi propia violencia,

es nada
junto a este
álamo amarillo.

Junto a esa
roja hoja que
ha arrancado
el viento.

E.

lunes, 28 de septiembre de 2015

Jacarandá


la jacarandá pariendo flores menstruales
Carmen Garrido

jacarandá jacarandá jacarandá jacarandá
mujer ultravioleta jacarandá
desnuda de hojas en otoño
jacarandá
y llena de flores primaverales

jacarandá jacarandá como un orgasmo del cielo
jacarandá
bajando el cielo a la tierra jacarandá
un cielo extraterrestre de un largo jacarandá errante

jacarandá jacarandá jacarandá
jacarandá
ya sé que la vida no se acaba jacarandá
aunque todas las hojas
se hayan caído jacarandá
la vida es infinita como tú bien dices
jacarandá
la vida da da da...

E.

domingo, 27 de septiembre de 2015

Laurel


Estoy en el mismo lugar
donde todo comenzó
y hacia donde todo se mueve.

Miro a un árbol
que mira al cielo
que me mira a mi.

Un hombre de rostro apacible
sentado bajo un árbol viejo
contempla el reflejo del cielo
en una gota de rocío
y espera.

E.

sábado, 26 de septiembre de 2015

Roble


Sesenta y seis veces
han contemplado estos ojos
la belleza del otoño...

No pidas más.
Limítate a escuchar el rumor de los pinos
cuando el viento está en calma.

Ryonen

Mirando el árbol.

Mirando...
              El árbol.

 ¡ Yo soy el árbol !

              El árbol me mira.

                                Mirándome.

                                Mirándonos.

   Yo,
              el árbol,

              ÉL.


E.

domingo, 20 de septiembre de 2015

Poesía en Praia da Galé


ya no recuerdo bien lo que soñé
estaba frente a un espejo y
del otro lado
me saludaba la Poesía

era una chica estilizada
de culo redondito y ojos color café

estaba tan buena
que se me puso dura delante del espejo

entonces me desperté

el sol me daba en la cara
y la arena
se me metía por las orejas

me levanté y me fui a caminar un rato por la playa
mirando con ojos desorbitados
a todas las chicas que pasaban por allí

estaban buenísimas
pero como la Poesía
ni en sueños

E.

sábado, 19 de septiembre de 2015

Puta Poesía



soy un tipo raro
ya sabes que soy un tipo raro

no busco nada en especial
ni quiero ser mejor persona
ni ser yo mismo
ni ninguna de esas gilipolleces

si acaso lo único que me apetece es que me dejen en paz
aquí sentado
mirando cualquier cosa o
caminando por ahí

no sé por qué coño
tuviste que encapricharte conmigo

E.


viernes, 18 de septiembre de 2015

Poesía instantánea


estoy planchando la ropa de mi hijo y
de repente
me acaricia la espalda la Poesía

me dice bajito al oído
-mira
la terraza está en llamas-

descubro entonces
las ramas de la arizónica en llamas
las hojas del jazmín
y del granado en llamas
el madroño
                    la yerba luisa
                                            el romero en llamas
el pequeño arce y el pinito piñonero en llamas
el tomillo
y la salvia
y los rosales en llamas
ardiendo con todas las flores de la terraza

me quedo mirando
todo esto como un tonto
con la plancha caliente en la mano

¡maldito sol!
¿cómo puedes hacer surgir de la nada
tanta belleza en un instante?

E.

jueves, 17 de septiembre de 2015

Poesía chulapa


¡eh tú
ven aquí
te patearé el trasero con mis versos!
-le digo a la Poesía comiéndome
un bocadillo de calamares-

ella me mira fijo a los ojos
muerde el bocata por el otro extremo
lo mastica lentamente
se lo traga
se bebe medio vaso de mi cerveza

luego escupe en el suelo y me dice
-¡a ver si te atreves!

E.

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Poesía filósofa


-la vida no funciona a base de certezas-
me dice la Poesía al amanecer
en ese instante en el que
no sabes si estás medio despierto
o medio dormido

-la vida es como un fractal
no le puedes medir nunca el borde con exactitud

es un misterio
dentro de un misterio
dentro de otro misterio
y en medio de esa nebulosa estás tú
hecho de todas las influencias que crees que te definen

la belleza de ello es la ejecución de tu propia danza
entre un sin fin de posibilidades-

corro a escribir lo que me ha dicho
y sólo recuerdo esta sarta de sandeces
¿de qué coño está hablando esta tía?

E.

martes, 15 de septiembre de 2015

Poesía observadora


el gato se lame la pata como un caramelo
su blanca pata
de cuatro puntos negros

la Poesía se ríe y me dice
-es como tú
te lames el ombligo todo el tiempo
como si fueras el centro del mundo-

la miro de reojo y le digo
-¡gilipollas!-
y me largo a caminar por el parque

E.

lunes, 14 de septiembre de 2015

Poesía en clase turista


por la ventanilla del avión
veo una isla pequeñita en medio del océano

echo a volar la imaginación
y sueño que en ella vive Poesía
paseándose desnuda entre palmeras
con sus tetitas de melocotones al sol
o jugando en el agua
rodeada de delfines

ella se parte de risa a mi lado y
me despierta
-¡pero mira que eres romántico!

E.

domingo, 13 de septiembre de 2015

Poesía en un descapotable


la Poesía me llevaba en un descapotable
por una de esas largas avenidas de Miami Beach
y luego por los vastos humedales
                                               plagados de aligátores
y por la carretera de los cayos
y por las avenidas de palmeras de la costa este

y yo le acariciaba sus largas piernas
y le susurraba versos de Whitman al oído

E.

sábado, 12 de septiembre de 2015

Poesía familiar


reunidos en la terraza
celebramos cumpleaños

la familia habla de los últimos acontecimientos
las cosas vistas durante las vacaciones
la vuelta a la rutina laboral
los moscosos y los canosos
el paso de los años
los bultos que van saliendo en los cuerpos
las carnicerías de los médicos

el viento apaga las velas de la tarta

nos reímos los unos de los otros
y nos contemplamos mutuamente
alegres de reencontrarnos

la Poesía me mira en silencio
desde multitud de ojos

y luego raja por los codos
con múltiples voces

E.

viernes, 11 de septiembre de 2015

Poesía escatológica

estaba pujando
y la caca
no acababa de salir

un sapo de plástico me miraba
con la boca abierta
y un Buda pequeñín me soñaba
detrás de una velita

la Poesía me decía en los ojos del Buda
-siempre te ha costado soltar la mierda-
y sonreía

y yo pujaba y pujaba
y el culo me dolía
infinitamente

y no podía dejar de pensar
si el puto Buda sonriente
se estaba burlando de mí

E.

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Poesía nocturna


de noche en la terraza
miro el cielo estrellado tomándome una cerveza

ignoro
cuál es mi propósito en este mundo
igual que ignoro el propósito
de las estrellas

pero en este instante
con la noche a mi alrededor
me siento completo

me pregunto a mí mismo
por qué sigo garabateando palabras
en una hoja de papel

la Poesía me mira a los ojos y me dice
-eres tonto del culo-
y me muerde los labios

E.